Y si el amor no fuera

El asunto es construir la historia, hacerla sin que se deje atrapar.

Irle por la tangente y que enuncie, como jugando al gato,
para saber el tamaño de los dientes.
Como si a partir de ahí no hubiera más opción
que ubicarse en la coordenada perfecta.
Hecha a la medida, tuve la mía.
Mi dosis, la adecuada, aunque con exageraciones,
contentada en su hueco negro
y su saliva de respeto.
Como a cualquiera, como en todas las historias,
lo importante fue bien,
y dejé la silueta acechando detrás de la cortina,
como si fuera el viento.
Así pudo mi voz construirse,
como un ave que se levanta sin sonido
y se cuela en el cielo.
Un ave, sabiendo las millas que le pertenecen.
Que cae a sabiendas, con las precauciones de todos.
Y se estrella.
Siempre habrá tripas angustiadas y una inmensa hilera de horas en lontananza, 

juzgando, asediando,
listas para zarpar.
Sé que el amor puede dejarse atrapar.
A pesar de sus envases ultra celulares: ¿qué seguridad
me da la humedad del agua,
de que no sea más que mi historia
trotando con sus gracias por aquí?