Por aquí no hay hojas

Por aquí no hay hojas de yerba y más de una mano me manda a callar. 

Whitman pasa riendo con sus muchachos. 

Les miro y les quiero decir sobre la muerte o que aquí no estuve.
Mi silueta puede adquirir caprichos que nadie imagina. 

Atentos, los que controlan, vigilan donde miro. 

Sin embargo, camino sin parar. 

Asfalto y jungla, laberintos y odeliscas a mi paso. Ante todo reverencio.
Es realmente duro, áspero el trecho que hay que andar. 

Saco un tapón del escondite y me disuelvo entre los que toman café, 

o sudan ensartando a su amante, y a todos los envuelve mi silueta de nada. 

Y como la nada, pasa.
Ni una sola hoja de yerba. 

Solo Whitman inquietante y su energía, rodeándole.