Mi generación

Cloacas y campanarios, Maruxa Maro, 1930. 

Mi generación es de malos poetas. 

Todos crecimos subiendo, con un verso, la bandera. Nadie entendió nada. 

La bandera, el verso, la misma generación se confundió.
Mi camino en cambio es mi camino, quien dudaría. Me engaña, no obstante. 

Se tiñe de letras donde sólo hay piedras para tirarle a los ladrones. 

Mira a otros colores y no quiere verles la frente. 

No le interesa el ruido que los trajo a esta presencia.

Ni la historia que dejarán a la energía de esta tierra; 

y así nos vemos, versos que bajamos, banderas tranquilas.
La tranquilidad es azul. 

Las nubes ya no son un trozo de tela a punto de descoserse. 

Se introducen demasiado en ellas, incontables, tonos no invitados. 

Desconocidos, extranjeros visos que se explayan.
Respiro, mi estómago azul sube y baja. 

Estornudo y la nube de mis bacterias vuelve a ser tela. 

Azul. Tan tranquilamente azul.
Y en las telas que ondeamos, somos la crispa de la historia. 

Cantamos y como malos poetas, morimos.